Dantesca imagen ha quedado impresa en mi memoria: Un manto de humo negro se hacía dueño de nuestro cielo y de nuestro sol; de nuestro aire... de nuestras vidas, y se instalaba en nuestra ciudad, cual pesado visitante al que no se ha invitado y parece que nunca va a marcharse...Humo negro del luto que se instala en nuestros corazones viendo impotentes cómo las llamas se adueñan de nuestro monte y se consumen los esfuerzos por que, agonizante, no exhale su último aliento.

Día y noche claman las sirenas, cuales voces pidiendo auxilio a tanta desgracia desproporcionada y sólo, entre su ir y venir, puedo sentir el silencio que sobrecoge. Los brazos ya agotados, continúan desesperados sus intentos de extinguir el desastre. Pájaros de ilusión sobrevuelan constantemente el cielo, trayendo con el ruido de sus motores, esperanza a la agonía...

Mientras tanto, rodeados por lenguas de fuego que esperan acabar con sus presas,

Cientos de personas combaten con las armas de la desesperación al monstruo tan temido y que ya se ha llevado consigo tres vidas humanas de la forma más cruel que pueda pensar nadie.

Galicia arde, nuestros montes, nuestra vida, muere lentamente:

Las personas que esto hacen, de forma organizada, con premeditación y alevosía, muertas están, no por el fuego, sino porque, quien destruye vida, carece de ella.

Sus familias ya deberían poner luto por ellas, porque nada son como personas. 

                                         

Húmeda lengua

Virginal y blanca

Reposa en la cumbre

De mis sueños sus alas.

Sinuosa se mueve

Contornea y alarga

Vaporosa imagen

Que arrastra su sombra

Entre las laderas

Besando  sus llagas

Y en lento descenso

 entre cálidos rayos

De su padre el sol, que clama:

¡No sigas, no vayas!

Su rumbo prosigue

Sin pena, sin pausa

Cual hechizo eterno

Perpetuo y plomizo

Del desfiladero

Que en penumbra calla

Su madre, la luna

Con tierna mirada

Espera impaciente

Salir a abrazarla

¡Cuán largo camino

Para no encontrarla!

El amante lecho

                                             Tendido en las aguas

Que a Tina Mayor el río lleva,

Locura o pasión,

Seducirse deja

Y en tal embeleso

Se cubre y entrega

Bajo el húmedo manto

De la espesa Niebla...

Que amarlo confiesa

En él se renueva

y por él...se delata.

Mila